A mí, mi mamá macanuda me mimaba,
Emilio es muy mimoso y yo lo mimo,
con "mimaba" y con "mimo" ahora rimo
y me arrimo al final que ambicionaba.

La luna, desde el cielo me miraba,
dijo el mimo,
y Emilio que era primo de su primo,
en un soneto de amor se desangraba.

Es hora de dormir y estoy despierto
escribiéndole a Emilio este poema
y alguien llora por alguien que se ha muerto.

La vida se resume en el dilema
del árbol que plantamos en el huerto
y la fruta prohibida que nos quema.

Jorge Luis Estrella